Wenn Roland trank, suchte er Kontakt. Und leider war die einzige Form von Kontakt, die er kannte, sich über sein Gegenüber lustig zu machen oder einen ohne Zustimmung voll zu labern. Wenn ich nachts völlig erschöpft nach Hause kam und nur schnell mein Mittagessen für den nächsten Tag vorbereiten wollte, stand er neben mir und stichelte provokativ, ob ich denn eine Kommunistin/Feministin/Terroristin sei. Dass er nicht nur von Feminismus, sondern auch von respektvollem Miteinander im Allgemeinen nichts verstand, wurde mir klar, als er bei einem Abendessen mit meinen Freundinnen, zu dem ihn niemand eingeladen hatte, halb scherzhaft fragte, ob wir seinen Schwanz sehen wollten.
Die Tage verbrachte Roland mit Katern. Entweder drang das laute Schnarchen aus seinem Zimmer oder er schlurfte rülpsend im Bademantel durch die Wohnung und pinkelte mit offener Tür. Manchmal lag er morgens, wenn wir zum Frühstücken in die Küche kamen, noch schnarchend auf dem Küchensofa. Einmal schreckte er auf, hielt sich die Hände vor den Mund, unter denen die Kotze schon hervor quoll, rannte ins Bad und erbrach sich. Das Frühstück war beendet.
Komplett gestorben war er für mich, als meine Mitbewohnerin, die schon länger dort lebte, mir von Rolands verbalen Belästigungen erzählte. In ihrem Beisein hatte er vor einem Kumpel kommentiert, dass er ihre Brüste ja auswendig kenne, oder geraten, wie ihre Vagina wohl geformt sei.
Ich kündigte Monate im Voraus an, dass ich gerne ausziehen wollte. Vor dem verabredeten Datum. Das passte Roland nicht. Meine Kaution sah ich nie wieder.
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